http://www.youtube.com/watch?v=XpIvoPKCPck

http://www.youtube.com/watch?v=SoYyx1R_lYs

pygmäen-kinder

kindergarten auf dem land

Trommler

beim Training

Die letzten Tage im Kinderheim in Muyinga habe ich noch damit verbracht, die Dossiers, mir fehlen bereits die Deutschen Wörter, für die Kinder ab zu tippen. Dossiers, hhmm, da steht eben die Herkunft und Geschichte der Kinder drin, ihr Verhalten und so weiter. Anfangs haben mich die Geschichten der Kinder immer besonders interessiert, aber ich merkte schnell, dass das ziemlich belastend ist und die Gefahr besteht, die Kinder danach mit anderen Augen zu sehen. Wie begegnet man den Jungs, wenn man weiß, dass sie auf der Straße andere vergewaltigt haben? Scheinbar ist das auf der Straße bereits ab dem Alter von 11 üblich, ich kann es kaum glauben. Wir haben in Deutschland eine gewisse Vorstellung von Vergewaltigern, die ganz und gar nicht mit den Jungs in den Heimen übereinstimmt. Ich kann es mir nicht vorstellen und ich will es auch überhaupt nicht.
Oft wenn ich versuche den Jungs ein wenig Französisch oder Englisch zu unterrichten, platzt mir fast der Geduldsfaden, weil sie einfach sehr wenig und sehr langsam verstehen. Ich kann einfach nicht nachvollziehen, wie man so einfache Dinge nicht blicken kann. Aber durch die Geschichten der Kinder wurde mir einiges klarer. Fast alle haben als sie auf der Straße waren, Drogen genommen, was weiß ich alles geraucht und geschnüffelt. Und das als kleine Kinder, einer unserer Jungs hat bereits im Alter von 3 Jahren auf der Straße gelebt. Das das erhebliche Schäden im Gehirn anrichtet, ist klar. Sébastien ist verzweifelt: „Ich lerne und lerne, aber es bleibt einfach nichts in meinem Kopf. Es ist lange her, dass ich mit den Drogen aufgehört habe, aber sie verfolgen mich, versuchen immer noch meine Zukunft zu zerstören.“ Aber er gibt trotzdem nicht auf. Er lernt weiter. Dann eben noch fleißiger!

Wieso landen Kinder auf der Straße? Das ist der traurigste Teil der ganzen Geschichten. Denn die meisten von ihnen sind keine Waisen, zumindest keine Vollwaisen. Es läuft immer nach demselben Schema ab. Meistens stirbt ein Elternteil, der Mann verlässt die Frau oder das Kind ist von Anfang an unehelich. Wenn der Mann stirbt verkauft er vorher oft noch den ganzen Besitz, und der verwitweten Frau bleibt nichts. Das Elternteil das übrig bleibt, heiratet dann immer neu, denn verheiratet sein ist hier so gut wie Pflicht. Der neue Ehepartner akzeptiert aber in der Regel keine Kinder aus alter Ehe, sie werden höchstens als Arbeitskräfte versklavt. Zu essen bekommen sie kaum etwas. Wenn das essen dann insgesamt knapp wird, kommt es häufig zu Mordanschlägen auf die eigenen Kinder. Denn der Ehepartner wird scheinbar meistens den eigenen Kindern vorgezogen, will er die Kinder nicht, will man sie selber auch nicht mehr. Und man hat ja sowieso bereits neue Kinder aus der neuen Ehe, wozu also noch der Ballast aus alter Ehe? Den Kindern wird angedroht, dass sie vergiftet werden, ein Kind wurde in ein Wasserbecken gestoßen. Von der eigenen Mutter. Die Nachbarn mussten ihn retten. Die Kinder fliehen aus Todesangst auf die Straße. Ich komme zu dem Schluss, dass es ein harmloseres Schicksal ist, wenn die Eltern sterben, als wenn man von ihnen verstoßen wird. Was ist das für ein Start ins Leben? Auf der Straße klauen, betteln und arbeiten sie. Und sie hungern. Um schlafen zu können und um die Situation zu ertragen, helfen nur die Drogen.

Ich bin immer wieder überrascht, dass diese Kinder so etwas durchgemacht haben. Sie wirken auf mich wie ganz normale Kinder. Und wenn ich sie ansehe frage ich mich, wie man so liebenswürdige Kinder verstoßen kann. Ich verstehe es nicht und empfinde Wut und Hass auf ihre Eltern, die sie in die Welt gesetzt haben um ihnen dann so etwas anzutun. Auf all die Mütter, die sich lieber ihrem neuen Ehemann unterwerfen als für ihre eigenen Kinder zu kämpfen. Ich weiß, dass Leben hier ist hart, aber ich beginne nun Respekt für die Frauen zu empfinden, die gemeinsam mit ihren Kindern auf der Straße leben. Immerhin haben diese Kinder eine Mutter. Und wer oder was kann schon eine Mutter ersetzten? Man sagt, dass der Krieg die Menschen verändert hat. Dass das Gemeinschaftsgefühl verloren gegangen ist und jetzt jeder nur noch ein Einzelkämpfer ist. Aber ist die Armut eine Rechtfertigung für alles? Der Krieg hat die Menschen so gemacht. Aber es sind auch die Menschen, die den Krieg gemacht haben.

Schadrack hat zwar eine Schleife um den Kopf, ist fuer seinen Vater jedoch alles andere als ein Geschenk.

Das ist hier der Werbeslogan einer Farbfirma und diesem Motto sind wir hier im Kinderheim gefolgt und haben die Wände angemalt. Ich bin das Risiko eingegangen, die Jungs selbst malen zu lassen und selbst zu entscheiden was sie malen wollen und es hat sich gelohnt. Auf den zuvor abgehalfterten Wänden sind jetzt Blumen, Trommler, Fahrräder, Fußballspieler, Herzen, Tiere und burundische Landschaften zu sehen, es haben sich hier einige als Naturtalente entpuppt.

wahre Kuenstler

Auch die letzten zwei Nächte hat es wie aus Eimern geschüttet, ich konnte vor lauter Lärm nicht mehr schlafen. Und während ich in meinem warmen Bett liege, denke ich an die Menschen, in ihren Lehmhütten, die nun wohl senkrecht stehen und denen das Wasser durch die Hütten strömt.

Waschtag

Und obwohl hier so viel Wasser von oben kommt, kommt verhältnismäßig wenig Wasser aus der Leitung. Manchmal den ganzen Tag lang nicht. In der Trockenzeit manchmal tagelang nicht. Hier habe ich Wasser schätzen gelernt, und auch wenn ich mich mit eiskaltem Wasser aus Eimern wasche, genieße ich es hier, wie sonst nirgendwo. Und wenn dann der eine Wasserhahn hier im Kinderheim tatsächlich Wasser ausspuckt, dann ist hier die Hölle los. Alle rennen, schnappen sich ne Seife und ihre dreckigen Klamotten, und alles was waschbar ist, wird gewaschen. Wenn ich mich jedoch mit dem Wäsche-per- Handwaschen versuche, werde ich mitleidig ausgelacht. Und wirklich, obwohl ich sechsmonatige Erfahrung habe, kann ich es überhaupt nicht. Wenn ein Fleck in meiner Kleidung ist, dann bleibt der da auch, egal wie sehr ich rubbel. Die Kinder können das nicht länger mit ansehen und helfen mir, das Wasser wird peinlich dreckig, fast schwarz und die Kinder fragen mich, ob ich denn auf der Straße lebe. Danach sind meine Kleider so sauber wie noch nie. Keine Waschmaschine ist so gründlich. Wenn es Wasser gibt, läuft der Wasserhahn ohne Unterbrechung, alle Kanister und Sammelbecken werde aufgefüllt, man was weiß ja nie, wann es wieder Wasser geben wird.

endlich Haarewaschen

Samstag gehe ich also einmal wieder in eine der Pfingstkirchen. Zudem noch einer der strengsten, ich frage tausendmal vorher, ob mein einziger Rock, der gerade so über die Knie geht, wirklich in Ordnung ist. Hosen sind für Frauen ein Tabu. Ich bin die erste Weiße, die diese Kirche betritt. Sofort werde ich in die erste Reihe geführt, mir wird ein Übersetzter zugeteilt. Ich stöhne unbemerkt auf, es ist so unglaublich anstrengend, zweieinhalb Stunden aufmerksam einem Übersetzter zu hören zu müssen. Mir wird ein Stuhl angeboten, doch ich lehne eine Sonderbehandlung dankend ab, und bleibe auf meiner Holzbank ohne Lehne sitzen. Schon kurze Zeit später schmerzt mein Rücken und ich bereue meine Entscheidung. Ein Chor nach dem anderen geht nach vorne und singt, und sie singen wunderschön, aber diese Kirche ist so streng, dass man nicht tanzen darf. Nicht einmal in der Kirche. Dadurch wirkt das ganze seltsam verkrampft und aufgesetzt. Zur Begleitung wird getrommelt, ein Rhythmus der eigentlich mitreist, aber keiner darf sich bewegen, auf jeden Fall nicht so, dass es nach tanzen aussehen könnte. Der Pastor ist ein alter Mann, er predigt von einem bösen Gott, schreit die Menge an, droht. Ich erinnere mich daran, wie ich Safari, auch Mitglied dieser Kirche, gefragt habe, wovor er Angst habe. Die anderen Kinder antworteten, vor dem Krieg, vor Hunger, vor Soldaten. Safari hat Angst vor Gott. Mich wundert nichts mehr. Immer wieder, wenn der Pastor von seinem Geschrei eine Verschnaufpause braucht, setzt er kurz ein Lächeln auf und sagt „Gott sei mit euch.“ Selbst das, wirkt seinem Mund bedrohlich. Irgendwann stellt mir der Übersetzter die gefürchtete Frage, in welcher Kirche ich den gewöhnlich bete. Ich gehe nicht in die Kirche, sage ich. Ich habe die Kirche verlassen und bin zu einer anderen Religion konvertiert, die sich Buddhismus nennt(haha, das haben viele von euch wahrscheinlich auch noch nicht gewusst). Er blickt mich verstört an, fragt ob wir in dieser anderen Religion wenigstens auch an Jesus und an die Bibel glauben. Ich schüttele den Kopf und sein Blick verrät tiefes Mitleid, als hätte ich ihm verkündet, dass ich an einer unheilbaren Krankheit leide und in ein paar Tagen sterben werde. „Das ist schlimm“, sagt er und den Rest der Messe übersetzt er nicht mehr, sonder versucht mich zu bekehren, was noch um einiges anstrengender ist. Ich lasse es über mich ergehen. Er ist ein gebildeter Mann, aber Glaube macht hier so oft blind. Er versteht nicht, dass man jemanden, der nicht an die Bibel glaubt, auch nicht Worten aus ihr überzeugen kann. Er versteht nicht, dass man jemanden, der nicht an den Himmel glaubt, nicht mit dem Himmel locken kann, und nicht mit der Hölle drohen. Er versteht nicht, dass ich frei bin, von all den Zwängen, Pflichten und Drohungen, denen er widerstandlos sein ganzes Leben unterwirft. Er sieht in mir ein Opfer. Ein sündiges Opfer, das noch früh genug dafür büßen wird und das tut ihm leid, denn er ist ein guter Mensch und er wird für mich beten. Für ihn ist die Religion so essentiell, so überlebenswichtig, dass er das ganze so wenig nachvollziehen kann, als sagte ich, ich glaube nicht an die Luft zum atmen. Er fragt ob er mich besuchen kommen darf. Ich sage, nur wenn wir nicht über Gott reden. Wir werden keine Lösung finden. Er ist verzweifelt. Er hätte mich so gerne gerettet. Am Schluss wird mindestens eine Viertelstunde Gott gedankt, dass er ihnen heute eine Weiße beschert hat. Ich muss mich vorstellen. Allen Pfarrern und wichtige Leuten die Hand geben. Ich werde gesegnet, Jesus soll mich begleiten auf allen meinen Wegen, Halleluja, ich starre zu Boden und fühle mich ein wenig, wie eine Verräterin.

Heute, Sonntag, musste ich also schon wieder in die Kirche. Versprochen ist versprochen. Wieder eine Pfingstkirche, aber dieses Mal um einiges angenehmer. Diese Kirche ist nun mehr eine Kirche der Armen. Konstruiert mit ein paar Baumstämmen, Wände aus Bambushölzern und eine Decke aus Unicef-Isoliermatten, mit Stroh bedeckt. Girlanden, gebastelt aus alten, vollgeschriebenen Schulheften. Kinder in Lumpen und ohne Schuhe. Kleine Kinder, die noch kleinere auf dem Rücken tragen. Ein Keyboard und dröhnende Lautsprecher. Alle springen durch die Gegend, tanzend, grölend, außer sich vor Freude. Keiner bleibt sitzen, es entsteht eine Art Tanzfläche. Der Gottesdienst wird nicht von alten, grimmigen Männer gehalten sondern von jungen, nicht älter als 25. Schick angezogen, aber trotzdem glitzert ein Obama-Gürtel unter dem Anzug hervor. Ich bekomme angenehmerweise keine Sonderbehandlung und keinen Übersetzter, wahrscheinlich kann hier auch niemand wirklich französisch. Vorstellen sollen sich die Gäste trotzdem, ich stelle mich auf Kirundi vor und die Leute sind begeistert. Die Predigt gleicht einem Theaterstück. Die Gestik des Pastors könnte Pantomime sein, nur dass er dazu auch noch rumbrüllt. Er erzählt Geschichten, von Wunderheilungen, die im Fazit aussagen, dass man nicht zum Arzt soll sondern beten. Mathieu, den ich hierher begleitet habe, hat mir zuvor von seinen Augenproblemen erzählt, ich sagte, ich werde versuchen Geld zusammen zu kratzen um ihn und ein paar andere Jungs zum Optiker zu schicken und ihnen eine Brille zu kaufen. Danach sagte ich zu ihm zum Spaß, dass er ja überhaupt keine Brille bräuchte sondern einfach mehr beten müsste. Er lacht und sagt, nein das würde ja nicht immer klappen, ich hätte das nicht richtig verstanden. Ja, immer bin ich diejenige, die nicht richtig versteht. Im Endeffekt ist auch die Kirche eine Art Wirtschaftsunternehmen, die auf Nachfrage und Angebot basiert. Den Leuten wird erzählt, was sie hören wollen. In diesem Fall, haben die Leute kein Geld für den Arzt, sie leiden Hunger. Also wird erzählt, dass Jesus einem zu Essen gibt und Gott einen heilt. Und die Leute sind zufrieden. Auch wenn sie nicht satt werden, nachdem sie den ganzen Vormittag in der Kirche waren. Dann müssen sie eben noch mehr beten. Vor mir sitzt ein abgehalftertes Kind, sein Kopf ist von weißen Pilzen übersät. Am Hinterkopf steht eine große Beule, fast wie ein Tischtennisball, hervor, in der es pocht, als würde sie jeden Moment platzen. Und für einen Moment wünsche ich mir, dass auch ich daran glauben könnte, dass Gott sie heilen wird.

Ich persönlich hatte ja bereits Montag mit meiner Malaria abgeschlossen. Ich sei geheilt, posaunte ich lauthals herum, und verhielt mich auch so. Mittwoch machte ich mich auf den Weg zum Landwirtschaftsprojekt, dort fand eine Zertifikatsvergabe an die Landwirtschaftsschüler statt. Als Preise für die Besten wurden Ziegen vergeben. Ich war bereits um halb 12 dort, mit einer Verspätung von einer halben Stunde, um den Rest der Leute aus Bujumbura mit einer Verspätung von 3,5 Stunden zu erwarten. Abends kamen wir auf Grund des kaputten Motorrads erst viel zu spät heim. Den ganzen Tag hatte ich vorsorglich wenig getrunken, den Klos sind natürlich nicht im Programm eingeplant. Die ganze Aktion hat mich dann doch sehr erschöpft, durch den Wassermangel bekam ich dann auch noch Halsweh.

Donnerstag mache ich mich dann wieder auf zum Malaria-Test zur Kontrolle. Natürlich gehe ich davon aus, dass er negativ ist, nicht nur, weil ich mich ja schon gesund fühle, sondern auch weil ich an die Alternative noch einmal Medikamente nehmen zu müssen, überhaupt nicht denken will. Als ich das Ergebnis abhole, habe ich trotzdem Angst. Und meine schlimmsten Befürchtungen werden wahr. Immer noch Malaria, ich solle Medikamente nehmen. Ich würde am liebsten in Tränen ausbrechen und vor Wut die Arztpraxis auseinandernehmen. „Nein“, sag ich. „Auf keinen Fall.“ Der Arzt sieht mich entgeistert an, ich erzähle ihm, dass ich doch gerade erst die Medikamente genommen habe und dass ich das nicht noch mal packe. Er ist einverstanden, dass ich noch mal eine Woche warte. Wahrscheinlich haben die Medikamente noch nicht fertig gewirkt. Ich bin erleichtert. Glück im Unglück. Ich nehme mir vor, mich jetzt wirklich zu schonen, damit die Malaria auch vollständig ausheilt. Aber es scheint, als würde mir mein Körper in diesem Punkt nicht ganz trauen und müsse deshalb noch eins oben drauf setzten. Gestern Abend war ich noch in einer Kneipe einen Fleischspieß essen. Ja, ich gebe es zu, ich leide wieder einmal unter der einseitigen Reis-Bohnen Ernährung. Egal wie satt ich bin, ich bin nie zufrieden und halluziniere mir alles Mögliche Essen zusammen, was nichts mit Reis und Bohnen zu tun hat. Ich weiß, dass einen Essen nicht glücklich macht, aber hier beginne selbst ich daran zu glauben. Als ich gefragt wurde, ob ich was Essen will, sagte ich ironischer weise „Ja, ich brauche Fleisch um gesund zu werden.“ Ein paar Stunden später bin ich dann erst richtig krank. Statt auf dem Klo zu sitzen, lag ich kotzend davor und kann nicht glauben, dass eine einzige Person so viel Pech auf ein Mal haben kann. Ich hatte nicht geplant, in den zwei Monaten noch einmal alle Krankheiten des ganzen Jahres mitzunehmen. Dafür ist einfach nicht die Zeit. Von der Seite betrachtet, ist es fast gut, dass es mich alles auf einmal erwischt. Aber das Halsweh verträgt sich nicht so gut, mit dem Übergeben. Und die Malaria sagt, ich solle viel Essen aber mein Bauch macht mir einen Strich durch die Rechnung. Es gibt nur eins was alle drei Krankheiten gleichzeitig verlangen: Viel trinken und im Bett bleiben.

Fleischzubereitung

Hier in Muyinga ist unser Kinderheim umgeben von den verschiedenen Parteien-Sitzen, wir befinden uns so zu sagen im Brennpunkt des Geschehens. Gestern schallten Wahlkampfgesänge über die Mauern, der kleine Daniel grölte lauthals mit. Ein Junge, Lambert, ist einfach verschwunden, ohne sich bei jemandem zu verabschieden. Am Tag der Examen ist er aufgebrochen, nach Bujumbura in die Hauptstadt, wo er einer Partei beitreten will und für sie Lieder schreiben will. Niemand hat mehr etwas von ihm gehört.

Manchmal gerate ich mit den Jungs im Heim in politische Diskussionen. Ich möchte eigentlich einfach nur wissen, was sie von dem ganzen halten, ob sie Angst haben, ob sie den Präsidenten gut finden, ob sie wählen werden (falls sie alt genug sind). Letztens habe ich also einfach nur ein paar harmlose Fragen gestellt, als das Ganze dann plötzlich seine eigenen Wege eingeschlagen hat und ein wenig außer Kontrolle geriet. Ich hatte das ganze zwar unabsichtlich angezettelt, aber dann war ich plötzlich überhaupt kein Teil der Diskussion mehr, das ganze ging unter den Jungs auf Kirundi weiter. Ich verstand nicht viel, nur soviel, dass sie überhaupt nicht einer Meinung waren. Das Gespräch wurde zu einem riesigen Streit, die Jungs schrien sich gegenseitig an, erst wusste ich nicht ob ich lachen sollte, aber für sie war es alles andere als ein Witz. Kurz hatte ich Angst, dass sie aufeinander losgehen würden, Safari standen Tränen der Wut in den Augen. Irgendwann beruhigten sich die erhitzten Gemüter wieder. Ich war schockiert zu sehen, wie der politische Streit schon zwischen eigentlich unpolitischen Freunden so ausarten kann. Ich möchte mir nicht vorstellen, wie es also erst zwischen den Parteien zugehen muss.

Der Heimleiter sagt mir, dass er während den Wahlen auf keinen Fall nach Gitega gehen wird. Dort wohnen seine kleine Schwester und sein kleiner Bruder. Diejenigen die von seiner Familie noch übrig geblieben sind. Erst verstehe ich nicht warum, ist es in Gitega besonders gefährlich? Nein. Aber wenn der Krieg wieder ausbricht, möchte er nicht bei seiner Familie sein. Man kann seine Geschwister umbringen, aber um keinen Preis vor seinen Augen. Denn nicht der Tod ist das Allerschlimmste, sondern verfolgt von solchen Bildern weiterleben zu müssen. Das sei das Allerschlimmste. Und ich glaube ihm aufs Wort. Ich glaube, er spricht aus Erfahrung.